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Morante y Kroos. Weir, Joan y la broma del baloncesto

Un molesto tranzaco familiar me recluyó en casa casi todo este domingo. Una delicia pasar las horas leyendo, conversando, Verdi, siesta y tal. Lo que mejor hago es no hacer nada y disfruté mucho de eso en este día de España y las Pilares. Bien.

Bueno, se me ocurrió tuitear que había echado de menos a la Flotilla en el desfile de por la Castellana -un día deberá entrar alguna tropa en el Bernabéu, dar la vuelta y salir- y hubo división de opiniones: unos se acordaron de mis padres y otros, de mis hijos.

Hubo incluso quien lo hizo de todos a un tiempo, ¡qué arte!. Sí, sí. También apareció quien recibió bien mi lamento por tal ausencia en día tan señalado. Fue una pena no rendir homenaje a quienes entregaron tiempo, dinero y esfuerzos a aquella noble tarea. A mí me emocionó. Había que decirlo. En fin, que hay gente 'pá tó'.

Y están la tele y la radio, claro. Y en estas, ¡pataplam!, se nos fue Morante, así sin avisar: desde el adiós de Kroos no se ha visto nada igual en Madrid, en el mundo. No se por qué debemos vivir estas cosas, la verdad.

Tele y radio son grandes compañeras y hubo momentos futboleros magníficos como enterarme de que las Islas Feroe, las Islas de las Ovejas, 18 islas son, le ganaron a la República Checa quizá con consecuencias tremendas: tras esta experiencia pueden querer convertirse en Monarquía ídem, y me parecería poco.

La de Gibraltar fue la única selección ibérica que perdió esta jornada de la insuperable ronda europea de clasificación para el Mundial donde se produce algo extraordinario: si España acabara cuarta de su grupo de cuatro, tendría repesca. A Dios gracias no sucederá. Vamos, recibir a Turquía en noviembre y adiós. Pues eso, que Gibraltar palmó ante la Croacia de Luka pero sólo por 3-0, el último en el minuto 96. España y Portugal ganamos y Andorra empató. De los 12 puntos en liza, Iberia sumó 7. Magnífico.

Vi también un rato del debut del amigo Borja Jiménez en el Sporting con un final que a algunos les recordó aquel Valencia-Real Madrid (2-2) cuando el árbitro Gil Manzano pitó el final justo en el momento en que el cabezazo de Bellingham se estrellaba en la red. Lo recordó, pero no fue lo mismo. El árbitro de ayer estaba de espaldas a la portería sportinguista, ya había pitado cuando entró el posterior remate cántabro.

¿Pudo esperar? O alargar la cosa media hora. La cosa fue que el Racing sacó una falta, despejó un zaguero fuera del área y, al punto, el árbitro se dio la vuelta y pitó. Unos segundos después, segundos, se produjo el tiro-gol visitante. La diferencia con Mestalla es obvia: allí se pitó cuando Gil vio la pelota entrando, no antes. Parecido, sí; igual, no. Aquello es irrepetible e insuperable.

Me di también mi ración madridista. Un rato de las chicas, otro del Castilla y otro más del baloncesto. Esto último fue flipante. Tras meter 34 puntos en el primer cuarto (18-34), el Madrid perdió los tres siguientes y el partido. En el último hizo 19, pero no piquen: los ocho últimos los anotó con todo decidido y el Baskonia cachondeándose. 105-100.

Y así, igual que existe la hipoteca inversa, comprobamos que existe la remontada ídem, pues al Madrid le remontaron 20 puntos. No caigamos en el error de cargar la culpa entera al remontado, los tres cuartos vitorianos fueron excelsos y la mar de buenos para la Liga. Fíjense que horas antes el Lleida tomó el Palau. Los play off dirán y normalmente dirán lo que viene sucediendo, pero es bueno que la Liga Regular regale estos momentos. Y sí, OK: 'Scariolix' hace algunas cosas raras. Y varios de los muchachos, también.

Total, que el baloncesto blanco no quiere ser menos que el fútbol y en este su cambio de guardia hace cosas extrañas. En ambos casos procede darles cuerda, pero ciertas desapariciones pues la verdad... Me pasé por las chicas y vi su triunfo en San Mamés que les sitúa en la segunda posición, o sea líder de los equipos normales. Carolina Weir podría jugar un domingo con el equipo femenino y al siguiente con el masculino. ¡Qué tía!

Y el Castilla le ganó al Pontevedra. Yo le vi tomar el Camp Nou, 0-1 gol del gran Neme y me da no se qué verle ahora. La vida... Acostumbro a ver al filial y la vista se me va en Joan Martínez, el niño central que deslumbró a Ancelotti. Vista su proyección, y las lesiones de la pasada temporada, si no se llega a romper la rodilla -fue el primero- aquel fatídico verano de 2024 habría debutado en el primer equipo hace rato.

Va para jugadorazo y estas cosas las huelo. Ayer se cumplieron 70 años del primer partido de la Copa de Europa en el Bernabéu, 5-0 al Servette de Ginebra, 12 de octubre de 1955. Tenía servidor dos años y medio pero no se me escapó que el 9 de los blancos era tremendo. 'Afedo' le llamaba. Con Vinicius me pasó lo mismo y se me cachondearon incluso más que a él. Fódanse.

Ahora digo que en Joan hay central, la suerte le acompañe. Vamos, que el Martínez-Huijsen se adivina. Eso sí: desde ya les haría dormir entre fotos de Chendo, Pirri, Zoco, Camacho, Hierro, Ramos y el mismo Stielike a ver si se les pega algo. En el baño, justo en la mitad del espejo, una gigante de don Goyo Benito. He dicho.

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